У входа в питейный отдел гастронома стоит мужик. И
смотрит. Такими грустными,
безнадежно грустными и тоскливыми глазами... Тут другой
мужик обращает на него
внимание, проникается сочувствием, подходит, и
происходит такой диалог:
- Здорово, друг! Чего грустишь - денег нет?
- Да ну... есть деньги...
- Так что - водки нету?
- Да есть водка... (показывает на горлышко лежащей в
кармане нетронутой бутылки)
И закуска вот есть...
- Подожди, может, компании нету?
- Да ну, у меня тут пол-района друзей, только свистни...
- Тогда что? Может, жена пьяного в дом не пускает?
- А... пускает, всегда мне рада...
- ТАК В ЧЕМ ЖЕ ДЕЛО?! Чего маешься?
- Понимаешь, НЕ ХОЧЕТСЯ...
- Двое пьянчуг стоят за стойкой. Внезапно один из них
падает и засыпает. Другой
оборачивается к бармену и говорит:
- Хорош у меня друг, верно? Он всегда точно знает свою
норму.
Из норы выползает вдребезги пьяный уж.
- Гав! Не-а... Мяу! Не-а... Кукареку! Не-а... Шш! О, бля
буду, шш!
Вот вспомнилось: В дребезг пьяный мужик едет в, опять
таки переполненном,
тралейбусе и вдруг заявляет офигевшей публике:
- Вот щааас достч..ик..итаю до...ик... сорока восьми и
блевать начну! Ну ясное
дело все жмутся подальше от мужика, поближе к выходу,
про себя лелея надежду,
что остановка скоро и они успеют выйти ( нет выбежать )
из тролейбуса, пока
мужик будет считать. Но мужик вдруг заявляет:
- Шестью восемь...ик... - сорок восемь!
Начин...ааааааааааааааа...
|